Coaching littéraire, corrections de manuscrits, grammaticales, orthographiques, typographiques, Biographe et écrivain privé, Béatrice Bertieaux écrit votre histoire ou votre biographie. Située à Bruxelles en Belgique, elle rédige pour vous vos mémoires, votre biographie. Elle vous aide à écrire l'histoire de votre vie, écrire un livre, écrire sa vie, écrire sa biographie ou son autobiographie, coaching littéraire, développement personnel, jeu du Tao.

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Mes recueils de poésie​

Ce pourrait tout aussi bien être hier comme pas encore.  Lorsque j'écris, je suis cette autre.

La Poésie. Un Jardin. Pas si grand. Tout juste. Un mouchoir de poche. Rattrapé au P'tit Bonheur d'un recueil. Au hasard d'allées et venues de paroles. De départs et de retours. De lits de fleurs. De baisers. Du lilas, de la glycine. De chardons et d'orties. De peines à en mourir.

Ce pourrait tout aussi bien être un cagibi. On est la page. Un froncement de sourcils. Des embruns sur la couverture d'un livre. Un songe. Celui d'un autre.

Ce pourrait tout aussi bien être. Mon atelier. Des dizaines de carnets éparpillés sous une armoire. Dans quelques tiroirs. Collés au plafond. Derrière un masque. Sur le front de ma poupée. Une boîte de feutres colorés. Des monticules de brouillons surchargés. Des fourmis travailleuses. Des cahiers qui se feront oublier.

 

La Poésie s'enlove par le vent rassurant d'hiver. Ces soirs si froids. Quand la rêverie est si pleine. Quand  on est décidément cette autre.

 

Ce pourrait tout aussi bien être ces p'tits papiers de comptoir. Le rinforzando des silences. Des lettres rouges écrites sur un poignet. Des p'tits bonshommes maigres dessinés à même la paume pour se souvenir. Se souvenir des petits cœurs. Tous ceux-là s'éclairent à la lueur des bougies, au feu dans l'âtre. Dans ma maison tout là-bas du bord du lac.

 

Tu la connais, dis? Cette intimité? C'est ici que je te reçois lorsque tu me lis.

 

J'écris de long en large. Multitudes insectes de tracés. D'arabesques. De ratures pour ne garder que l'essentiel. Le silence intuitif. Une pensée. Qui déjà n'est plus tout à fait la même. Ni tout à fait une autre.

Ce pourrait tout aussi bien être un souffle. La rive d'une larme. Le bord d'une ligne. Une illusion. Comme un enfant qui sait mais qui fait semblant. Et même qu'à force de faire semblant …

 

Que m'apporte l'écriture? Une poignée de sourires. Une étreinte de cœurs. Un lien entre étranges étrangers. Ces toujours inconnus. Une ivresse. L'abandon dans la nudité ardente.

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Au P'tit Bonheur

Et Toutes les autres Choses manquent

Le vent souffle sur le lac