Ma poésie​, ma vie

Ce pourrait tout aussi bien être hier comme pas encore.  Lorsque j'écris, je suis cette autre.

La Poésie ? Un Jardin. Pas si grand. Tout juste un mouchoir de poche. L'infini. L'indicible recueilli au hasard d'allées et venues de paroles. De départs et de retours. De baisers. De peines à en mourir.​ Ce pourrait tout aussi bien être un cagibi. On est la page. Des embruns sur la couverture d'un livre. Un songe. Celui d'un autre.​ Ce pourrait tout aussi bien être. Des dizaines de carnets éparpillés sous une armoire. Dans quelques tiroirs. Collés au plafond. Derrière un masque. Sur le front de ma poupée. Une boîte de feutres colorés. Des fourmis travailleuses. Des cahiers qui se feront oublier. 

La Poésie s'enlove par le vent rassurant d'hiver. Ces soirs si froids. Quand la rêverie est pleine. Quand  on est décidément cette autre. Ce pourrait tout aussi bien être ces p'tits papiers de comptoir. Le rinforzando des silences. Des lettres rouges écrites sur un poignet. Pour se souvenir. Se souvenir de l'amour qui s'éclaire seulement à la lueur des bougies, au feu dans l'âtre. Dans ma maison tout là-bas du bord du lac.

Tu la connais, dis? Cette intimité? C'est ici que je te reçois lorsque tu me lis. 

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Au P'tit Bonheur

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